La bala, en la sien. Sin salida. Los puños, cerrados. Sin entrada. Consigo finalmente abrirte uno tras desencajar cada uno de tus dedos, se me quiebra alguno. Un papel arrugado, Teresa. En el otro, la rabia dibuja cinco pequeñas hendiduras rojas en la palma.
Ha sido ella, estoy seguro, aunque todos los indicios apunten a tu suicidio. Es tu pistola, sí, pero no hay huellas. Ha sido ella: Mira sus ojos, lágrimas de una en una, de ojo en ojo, rítmicas. Mira su boca, esa mueca que está negando al llanto.De repente, el proyectil sale disparado de tu otra sien y se incrusta vengador en su corazón. Fluye toda la sangre. Cesan todas las lágrimas.
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