OTOÑO. UN CLÁSICO DE ESTE BLOG... "Les feuilles mortes".

Paris, Automne 2022.  E.M.
Las hojas de otoño ya van yaciendo;

y  en vendavales de cristal

fallecen en charcos de lluvia.

Revolotean a nuestros pies

los recuerdos que pasean

tiempo y espacios

mientras  juegan al escondite
nuestros sueños.

Ningún dulce verdorlas hace renacer en este asfaltoen el que, trémulas,reflejan las ausenciasque no tuvieron primavera.
Y así,como dos hojas muertashuérfanas de savia,navegan tu alma yla mía.
A la deriva...



Merci, mon poète préféré: Prévert.
Nos arrastramos por callejuelas estrechas tropezando en adoquines otrora cubiertos de trazos indelebles intentando revivir imágenes incompartidas a través de oníricas páginas desvencijadas e impenetrables.Anduvimos como pronombres que fluyen entre las sombras de las bocas que han besado sus silencios penetrando apenas en la profundidad de los deseos, en caricias fugaces disfrazadas de metonimias, reflejos de los párpados pegados de un instante recién nacido que se aferra a la existencia.La memoria se diluyó entonces como las hojas que se pisan en otoño cuando a mis manos les faltan las fuerzas de tanto querer asir quimeras.                                                                      Paris, série Automne 2022. E.M. 
Y como las hojas de té, de otoños tardíos que se perdieron en el barro, resecas, ahítas de eternos monólogos que mi boca esteril acaricia en el desdén de la rutina, en la somnolencia de las hojas que caen y se mojan y se enmohecen y marchitan en el edén de las aceras de los pasos sombríos, encontré la memoria de tu aliento hecho carne...
Mina y mis italianinis en todos y cada uno de mis otoños: sei la mia vita!
Como cada otoño, y en este blog... igual porque Les feuilles mortes cantada por Yves Montand era la canción fetiche de mi padre.