Sobre eloscuro banco de almendro,dondealguna vezjuraron dosamantesha muertoun hombre,herido deamor y de miseria.Desde elblanco y el negrode lasletrascuentan quesus sueñosseescaparonenimposible visióncomo unpájaro lento.Un desconocidomásque huele arestos de inciensoy a unblasfemo aménque nocumpliósu redentora promesa.Uno más queno tuvo dóndeasirseexpulsadode las nupciascon elcielo.Uno más,con lasvenas secas, y pálidasyéndosehacia lasutilfraganciadel abismo.Estérilsalario de los mártires,que correnpor túnelessembradosde garrasinvisibles,sin ropa ysin aura,quenacieron sin beatitudnicondescendencia;porquehasta los diosesnecesitandesatar susvientos,mintiéndonos.