El mundo,
o lo que quede de él,
verlo a través de otros ojos,
¿la sensación de estar muriendo será menor, será otra?
Ojos, a veces blancos,
muchas otras, negro profundo,
te visten de demonio,
entre remolinos avanzas,
y las paredes crecen detrás.
Es la espada con tu forma
y la inmaculada pared,
el futuro no es otro
que jamás ver el día siguiente,
no con estos ojos,
tampoco con los ajenos.
Chillidos y oídos que sangran,
cuerpo que cae,
chillido que es tu risa,
veo rojo, veo esos ojos,
ya de piedra, ya de fuego.
¿Nacerá el mañana para mí?
¿O será tu forma demoniaca
mi eterna noche?
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