Paisaje con las manos frías

Aquí mi fauna acaricia mis manitas secas.
Aquí vale cualquiera de mis tamaños,
el impar más par de mis lirios,
el par más impar de mis azucenos.
Aquí se alza mi índice hasta llegar a mi minuto.
Aquí el padre que soy de mi cielo
se ata a mi grito
y se ata doblemente,
primero al pescuezo;
y se ata fieramente,
primero al pescuezo,
y se ata cruelmente;
primero al pescuezo.
Aquí el hijo que soy de mi infierno
llora.
Aquí mi hojita,
aquí, la verdad es monótona.
Aquí
en el lado claro de mis goterones
en el pan desierto de mis días,
en la piedra hueca de mi vientre,
en la arcilla entera de mi vientre.
Aquí el número del frío es mi doce!


Ilustración de Carolyn Drake, tomada de su web