Para hacerle reír.
Y le manchaba los dedos de harina al entregarle el paquete del almuerzo. Lo hacía adrede esperando que sonriera, pero él bufaba con rabia. "¡ Mamá, no!".
Y lo despedía desde la ventana bailando y manoteando. Él subía los hombros a las orejas y metía con fuerza las manos en los bolsillos del abrigo.
Y lo besuqueaba delante de sus amiguitos haciéndole cosquillas. A cambio él la traspasaba con una mirada escondida en el guiño de sus párpados.
Esta noche, acurrucado solloza porque su mamá ya no está. Las lágrimas se deslizan por sus mejillas mojando la funda de la almohada.
La de corazones, estrellas y angelitos; bordada a mano por ella.
Torcuato González Toval.
Aportación de esta semana a Relatos en cadena: La frase de comienzo "Y le manchaba los dedos de harina al entregarle el paquete"
Pintura: "Madre e hijo" de Isabel Wallis Garcés