Con la cabeza vacía, la palabra vuela y se funde en la distancia, y fonéticamente dispara las vocales en una humareda entumecida. Trepo por los peldaños de una vieja escalera hasta alcanzar un viejo suspiro en una nube, o una boca , que abierta, arañe el deseo de unos labios rezumando entre las lenguas la armonía de un arpa en un compás de reiteradas notas. Palpita la tinta en el viejo folio y se escriben solas la lánguida soledad que habita tu piel y las indolentes nadas que habitan mi calendario. Revolotean los papeles, mi cabeza, la tinta, la nube, cuando un huracán furtivo las engulle, y las arrastra y las golpea estrellándolas en el tintero de algún sueño enmohecido. El mercado estará hoy lleno de gente, las calles y el asfalto serán abrasados por un sol raído de esperanzas. Y mientras pienso que la vida sigue, perezco en este mismo instante que agoniza con un punto y seguido. Del sótano de la mente vuelan páginas numeradas sin ningún orden. En caótica existencia. Entonces ordeno recuerdos y les pongo nombre y etiquetas, y archivo en carpetas la memoria que en vano acarician. Perdí el norte en aras de un sur que lleva tu nombre, de un agosto de canela y salvia verdecido. Pero al abrir sus puertas el otoño, a ciencia cierta sé que todo serán hojas muertas, y mi piel se bañará en tu olvido y la mía barrerá tus besos en bocas de nadie. Y la sangre bullirá en un estallido de revueltas y amaneceres.
Imagen entrada. Kaveh H. Steppenwolf.