Tumbado en la hierba, con el sol en la cara, escuchaba el frágil rumor del agua que se escapaba montaña abajo. Un pequeño arroyo que hacía avanzar el musgo entre la piedra, ajeno al dolor y la nostalgia, justificándose a sí mismo por su propia esencia; inocente, lógico, razonable, eterno.
Sólo durante una vida podría admirarlo. Cómo ese sonido pasaba entre las grietas, igual en el Amazonas o la