Qasiory

  SoySoy eso que buscan los locos En sus madrugadas sin sueños. Locuras de años Buscando tu horizonte a lo lejos.Soy un libro abandonado En ignoto lugar. Abandonado con pesar Por ser, de ti, ignorado.Soy una flor marchita Que, para nada, sirve. Jardín tuve Siendo tus besos mi agua bendita.Soy una brújula sin imán Que perdió su Norte. Imán era, para mí, verte Y ahora ya, para siempre, mis ojos velados están.Soy un niño sin risa Ni mañana ni almohada. La risa la perdí en tu almohada Y la mañana en tu fría mirada.Soy esa brisa sin viento Que, del mar, brota. Mi alma fue rota por el salado llanto de tu arrepentimiento.Soy sin saber ser. Un loco, un libro y un niño; Una flor, una brújula y una brisa. Soy si sé que vivo para a ti querer.