¿Que pensará?

¿Que pensará esta muerte de domingos a la tarde
cuando se sienta a mi costado?
¿Que pensará de los bullentes cielos
de esos viejos veranos?
¿Y tu voz?
esa que estalla inmóvil en mi mano
¿Que pensará tu voz?
¿Será verano, será muerte
o simplemente gritará cielo y domingo cerrado?
Rubén Callejas