Quédate. Por favor no te marches ahora que la ropa está tendida y la comida hecha. Quédate, aunque no visites la ciudad del río, de la diversidad, del crecimiento. Quédate. Las palabras suben por el destino sin cansarse. Hagamos todo como la única vez y saldrá bien, no lo dudes. Los premios de poesía se otorgan en el mayor sentido de la complicidad. La realidad es siniestra porque los siniestros abundan, no lo dudes Saúl. Quédate.
Y Saúl permaneció conmigo 77 días con sus 77 noches.
El tiempo pasó volando, como las nubes de Panero o la libertad de Rosales. Claudio seguía en el bar. Otros otorgaban premios a sus amigos, y los siniestros se quejaban de la complicidad cuando ellos eran los cómplices, los malhumorados, la libertad se pierde en ellos, en las estrellas que cuento en el fuego.
Las 77 jornadas se convirtieron en 5. Solo en 5.
El 5 es un número impar y perfecto. Roza tu pierna como la cola del gato que se comió al pájaro.
Me llaman de una editorial para que firme algo contra la Feria del Libro de Sevilla. ¿Pero hay Feria del Libro en Sevilla? Sonrío. Un señor y su séquito que cobra 3.000 euros al mes de todos aquellos que pagamos impuestos en Sevilla, le alimentamos. Debería besar nuestros labios, nuestros pies, nuestros cuerpos. Pero prefiere invitar a sus amigos y hacer complicidad. No existe el PP ni el PSOE. Ambos partidos, que están partidos, permiten la mierda que circula por Sevilla en las 4 estaciones, no en las 5.
La Feria del Libro de Sevilla es el pavoneo de los no poetas sevillanos que se adentran en su ego y… Perdonen ustedes que sonrío, vuelvo a hacerlo. Sin Feria del Libro ellos no serán nada, sin la Casa de los Poetas tampoco serían nada, pero allá están los funcionarios ilustres que acaparan espacios, despachos y dinero público de aquellos que pagamos nuestros impuestos.
Bailo. Lo hago para amordazar el gusto, el placer de la indiferencia. La Asociación de la Feria del Libro es una falsa. Nuestro alcalde Zoido es una falsa, nuestra oposición una vergüenza.
Sobran. Pero si digo que te quedes lo hago por Diego, nunca por ti, que se entiende. Por mí puedes marcharte, despedir sin control el robo, que no es una leyenda, es un robo a cuatro manos.
Sevilla no tiene ni Feria del Libro ni Casa de los Poetas. Tiene a una panda de sinvergüenzas consentidos por los políticos, que son otros ladrones sin amor a la Cultura. Igual que todos sus invitados que nunca bailan, tienen cara de estreñidos.
¡Quédate!