Es noche y he estropeado la casa, la casa de los sueños, donde bebo y me río tanto con todos los ajenos, mientras te mantengo en el mejor exilio, casi sin recordarte. Es noche y he estirado la punta de los hilos, y ahora lo cierto es imperfecto incompleto y vacío, caminante del nodo, muro del mío.
Es noche y he quemado los puntos de las íes las ballenas los trigos y las manchas, sin atino y en ciego. Despedida. Es noche y ya no sé qué más tragarme en el perderme, sin número y esmero. Es noche de llena, noche de siglos, noche de otra noche que me entrega tan cama, fuera mío, y ya no sé dónde guardaba el frío, tanta recta sin pista y tanta vuelta. Es noche del pasado en yo chocando contra el vidrio contra el cierto contra el tibio, estropeando el placer de la casa, con el recuerdo.
Obra: Jenny Zoe Casey.
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