va tatuado a punta de fríos instantes;
va de féretro de sí mismo... sordo...
La señal del cometa esperado
ya pasó hace mucho...
Un árbol que aprende el oficio
de maestros de argamasa;
que penetra el volumen,
que juega a caja rota de resonancias,
a clavicordio de la entrañable memoria
envuelta en el musgo del silencio y el olvido...
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... o del tal vez útil retorno a los olvidos...?
El muro de cantería estilo medieval huele a argamasa aún húmeda; el portón, de madera de roble, huele a barniz y a pintura metálica fresca de los herrajes y roblones; frente a él, termina un sendero de agua donde están marcadas las huellas de mis pies descalzos sobre el reflejo de La Luna... empujo suavemente el portón convencido de que cederá a la felicidad primera, pero está cerrado... rebusco en los bolsillos la llave, pero entonces caigo en la cuenta que habría ejercido antes un deliberado dejarla olvidada en algún sitio extraviado de la memoria, fuera ya del sueño...