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margin-left:1.6in;margin-bottom:.0001pt;text-indent:.0in;line-height:18.0pt;
mso-line-height-rule:exactly">1.
Parlotean los cuervos indisciplinados,
instantáneos en su sombra nueva.
Una oruga acaricia, alérgica, lo difuso,
su sudor acerado, su pensamiento breve.
A tientas mil arañas maldicen y tiemblan.
Atraviesan las monedas gusanos interminables,
gusanos verdaderos.
Un tigre y una mitad de un tigre
eternizan un no.
Hay bueyes que matan a pausas su mansedumbre.
Obesas águilas observan en sus nidos.
Un camaleón, ni mejor ni peor, se aterra.
2.
Tiene tritón –el pobre–
y en la costilla un cuervo dorado.
¡Qué canalla de luces,
qué terco en su forro y en su cuello!
¡Qué danza la que hace
cuando su hiena le tira tres mares!
¡Qué tritón –el pobre–!
Conserva su sombra entera...
Tiene sueños...
Nos busca sueños...
Tiene desabotonada la fiera.
Tiene el elemento natural contra el mártir,
tiene pensamientos encontrados
y
en el revés de su cuerpo
una vena vertical
que le empuja al llanto.
Tiene almohadas que se arrugan.
Tiene porqués unánimes
y
si hace falta alguna duda
tiene miedo.
Tiene desiertos contra el hielo,
una verdad a su favor
y
números impares contra el mismo llanto.
Tiene los mientras a medias, tiene pálidos
deseos.
Tiene el tobillo inocente
a múltiples pausas.
Tiene disfraces que quieren decir
palabras irrevocables.
Siente en las plumas...
Siente a sus ataúdes bracear...
Siente un gruñido...
¡
Qué tritón cuando respira y no respira,
qué martillo su nuca,
qué harapo él...
Qué golpes en su cueva...
!
Malamente sangra. Mastica
una máscara que le cierra la lengua
con un ojalá en conjunción con un quisiera.
¡Qué tritones los que escuchan su “por más que me muera”!
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margin-left:1.6in;margin-bottom:.0001pt;text-indent:.0in;line-height:18.0pt;
mso-line-height-rule:exactly">Ilustración: Joan Miró, Astres Fumess