Ridícula-mente

Toas cartas de amor são

Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas(...)

Fernando Pessoa

No me he sentido ridícula al escribirte tantos y todos y tantos años. Podría sacudir el polvo de cada letra en cada carta que te escribí. Saltarme las mayúsculas tras un punto y aparte o un punto y final y encajar una minúscula en un punto y seguido. Ridícula, no, sólo que la grrr-ama-tica golpeaba mis dedos índice, y corazón, sacudiendo el teclado y sé que volverían a golpe de escritura las mismas palabras que desterré, y que tozudas, ridícula-mente regresan a lo que fui, pero que ya ni soy ni quiero, y es más, ni pretendo ser.

Podría obligarme a fingir, a mentir, e hipócritamente salvarnos en un verso que nadie leería, y en el que ni yo misma con una mediocre sonrisa nos salvaría en un hipotético uni-verso.

Podría, pero va y no me sale. ni quiero.

El fraude de una sonrisa suena a la de una onomatopeya que pertenece a un mundo en el que, intuyo, se colgó Merlín, y el acróbata, la funambulista, y el coro de bestias domesticadas para el unánime aplauso de un público mudo que ya sólo acude donde le han dado una entrada pusilánime, hija de su mirada apocada y conjugada a un pasado imperfecto, en terceras personas dependientes.

Podría volver a ser quien fui, pero me niego.

Yacen los recuerdos profanos y prófugos bajo la piedra incólume de la Memoria, allí, donde el olvido, vetusto y obtuso, nos alcanza por si muriesemos antes en el intento de desvanecerlos.

Por eso, cada carta de amor que te escribí, fue ridícula, tanto, como lo soy yo, aunque ya ni sea quien fui ni sea quien soy, eso sí, -ridícula-, lo sigo siendo al volver a leer todas las que te escribí...