Satori, poema semanal en el blog ancile

Traemos en esta ocasión el poema Satori, del libro Cuadernos del Ángelus, 1992, para la sección Poema semanal, dedicado a la poeta alicantina Trina Mercader, a quien tuve la fortuna de conocer por su obra y excepcional persona, y a la que no olvido gracias a la relectura de sus versos.
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SATORI

A Trina Mercader
In femina foco d’ amor durase l’ochio o’lttato non l’a accende
Francesco Petrarca.
1
EL sol resbala en las hojascon su pátina de yelo,y entre sombras parpadeala fina luz del almendro.
Va la tarde ya amarillaentre las flores moviendoel oficio delectableen la brisa del silencio.
Temblorosa, todavíacaricia sobre sus pliegosla corola se doraraabeja o flor en revuelo.
La sombra inclina rozandodesde el perfil el cabellohasta cubrir de la frentefugaz el viso sereno.
Inquieta insiste la fuentequebrando apenas su espejotímidamente en la luzsobre la imagen del lecho.
El mármol, rotos los bustos,reluce en ruinas del templo.La luna roba la platasobre el fulgor de los miembros.
Artesonados celestesy alquitrabes hemisferios,escaleras suspendidasdejan de estrellas abiertos.
No palacio milenario,si entre silvestre romerohan de la tierra los murossosteniendo el firmamento.
El aire se perpetúaen ruinas cuyo silenciode lacerados atlantestenaces basan el tiempo.
2
LA luna, temple en la nubedesliza nimio retabloque en su pátina se tuvocon pinceles cinerarios.
Aunque en resplandores deprisa fugaces, si van ovienen la chispa y la noche,gala fundida en topacio
que hubiera al quieto equilibriodel iris verde engarzadoel bagaje desprendidosobre el cielo de otros astros.
Entre la quebrada cúpulatambién fingían los labiossilbar un poco de lucessobre los ojos ingrávidos.
Con transparencia ligerocrisol estaba en el ángulo,sobre el trasluz del vitralazul arcángel filtrando.
3
ENTRE el oficio de lucestibios círculos deshacedesde los coros la brisaen las ojivas y el ábside.
En las estrellas frugalescada arista con la fuentedel templo mece en su imagen,y un murmullo de esmeraldas
sutiles brota del margeno del tigre titilandoque irisa juncos del aire.
4
YA desdobla de la lunade nieve el ángel su cara,y sombra surte del gestoa la luz suave que el alaLa camisa su ballesta,donde se tensa encarnada,exprime en dardos gemelosun pétalo y dos manzanas.
Y sobre la piel rozandode las rosas pincelarala voz de niña en apremioansioso el vals de la llama.
Si del vellón las corolas,si de la mano esmaltaradesde el muslo la palomade amapola y porcelana.
El roble gime en la nochepor las heridas heladasque al tronco extremo se templanen el dolor de las ramas.
Francisco Acuyo, de Cuadernos del Ángelus, 1992