Sin ser justo duermo.
Sin callar,
con la boca cerrada,
duermo.
Con la nuca sin remedio a mi espalda,
con mi parto
y mi cuna recién fingida
duermo.
Él me espía.
Se ata a mi cansancio
y me espía.
No puedo esconderme.
Él no sabe estar solo,
no sabe estar realmente solo.
Él
tiene el trigo de mi pan,
el miedo de mis ojos,
la lengua de mi jaula.
Él
es un ilusionista
que se toma un tiempo
y aparece y desaparece.
Creo,
si alguna vez muero,
que él se dolerá de mi dolor,
que dirá en mi jaula
palabras fáciles.
Yo no sé ninguna palabra fácil.
A veces le oigo susurrar,
susurra como una madre o un mendigo.
A veces es huraño.
A veces, un instante,
siento que su sombra azul se perfila.
A veces,
su sombra quiere cobijarme.
Él me quiere pero no me quiere
y yo no quiero escuchar sus lamentos.
Él no sabe estar solo.
No sabe que yo
aplaudo sin ganas sus trucos difíciles
y estoy triste.
Ilustración: Nengah Sujena, Never satisfied, 2009