Somos una estancia velada que vive inquieta
la sangre inquieta de otros,
como una golondrina que canta injustamente los
suspiros vecinos,
¿que precario canto vive remotamente disconforme?,
cuan estrechamente el solitario no comprende
la esperanza junto a los rendidos deseos,
la muerte vacía que sueña la nirvana de otros
tiempos
y espera, como la muerte inquieta que espera,
la tela que ondea los antiguos caminos.