Soulagement I

A todos mis blogers, a mi niño lindo J, a mis Musos, a mis niñas de siempre, a las mujeres que calzan tacones sin caerse, a mi adrenalina cotidiana, a los curiosos que me mataron una y mil veces,  a las cuarentonas y más que se pasean como hadas de cartón piedra en busca de amantes y supuestos amores de vidrio, a este viento de magia que nos vapulea subiendo la cuesta, a los curiosos que se abren cuentas ficticias para herirnos, a las malvadas con traje de hipocresía y bellas palabras, a los disfraces de los que escriben bajo una y mil máscaras, a las pirañas con cuerpo de sirenas, a las melancólicas cabezas de chorlito que me bañan de indiferencia, a los seres extraños con traje de anónimos, a los que aún creen en la escritura, y siguen en pie en el último peldaño de un espolón sin sueños, a los que me pintan arco iris bajo el puerto y la ensenada en días de tormenta, a todos los paranoicos que navegan en su propia paranoia y escupen falsedades o verdades creadas por ellos mismos, a las emociones envueltas en versos, a ese un beso tuyo que me dejas e imagino entre incoherencias y deseos, a esta fácil presa que he sido para tanta carroña, al veneno de tu boca en mi copa, a tu savia en mis muslos, a tu boca abierta pese a la distancia, a la cojera emocional de un pie que no sabrá de danzas estivales, a las que mienten para hacerse más interesantes, a mis te quieros desde mares que no abarcarás nunca, a mi ceguera progresiva, y a tus demonios, a tu ciudad y a mis tejados, a mi terraza y a tu zulo, a todos tus demonios, a todo lo que nos hicieron sufrir las víboras, las que en su pedestal presumen de una elegancia ajada,  a las ratas con disfraz de elefante a punto de ser cazadas,  a los que intentan herirnos y no nos duelen, porque me sé y me levanto con la cabeza alta, no hay falsedad que me corrompa, ni misterios que me quiten el alma, ni viejas palabras llenas de carcoma que sólo visten cotilleos para recrearse más en la llaga.No rendirse, y seguir volando más allá de los tejados, aunque la lluvia y el frío nos quite el sudor de las pasiones, ya todo esto lo sabía, y no por lista, sino  porque cualquier arma en manos de los mediocres es inútil, sólo besa la nada y hace tiempo que ni me roza.A esas puertas abiertas detrás de las máscaras... a esa mano amiga.
Porque sólo los mediocres pretenden, quieren e intentan gustarle a todo el mundo, y como prefiero seguir  de oveja negra en un mundo de tantas ovejas blancas que sólo son pura mierda, pues es lo que hay, y ya nada me roza. Es cuestión sólo de poner a cada cual en su lugar… ya que el tiempo, él solito suele hacerlo y sin necesidad de forzar nada.
y la canción de mi 
Anónimo...
La Negra, Costurera 
Gracias, cielo. 
P.S. La Zarza anda en el hospital, y yo le tomo el relevo, pero las palabras que salen por su boca son brisa en mis manos. Javier.