Sueños

SUEÑOS.
Vaya hombre.Ya están ahí de nuevo.Antes me aterraban, pero con el tiempo me he acostumbrado a ellas.Son voces que me llegan desde el pasado; voces que se hicieron frecuentes a partir de los 40, voces inexistentes en mi juventud, tal vez porque no existía un pasado que forjase mi futuro.Esa juventud en la que el espejo me devolvía positivismo,solidez y seguridad en mí mismo, a pesar de haberlo dejado todo por un trabajo indigno y precario.Aun así, sin saber cómo lo iba a hacer estaba convencido de que me convertiría en uno de esos tipos con coches de los de exhibir arrogancia, de vestir ropa cara y de vivir rodeado de lujo. Era la época del materialismo, del vigor adolescente que junto a una mente aventurera completaban el camino del éxito; pero de un éxito forjado sobre una base de arenas movedizas.Es obvio que algo falló. Ahora que mis articulaciones se resienten al levantarme del sillón y no puedo leer sin mis gafas de presbicia pienso: ¿qué es lo que tengo?Tengo más bien poco. Me conformo con subir en mi bici para ver un nuevo amanecer sobre el perfil recortado de las montañas, de seguir trabajando en un empleo indigno, de recopilar trastos inútiles, de no sentirme un objeto inservible.Mientras tanto mis voces del pasado continúan con su cruzada, pretendiendo hundirme en la miseria de una vida ignorada,utilizando para hacerme daño el recuerdo de mis sueños incumplidos el recuerdo de mi fracaso.Pero no lo van a conseguir. En otros tiempos tal vez lo lograsen, pero ahora no. Es una batalla que tienen perdida desde que he encontrado un arma para combatirlas; una infalible arma con la que cualquier sueño puede hacerse realidad:
la escritura.