Tiempo xiii

Fresas Salvajes. Fotograma. I. Bergman, 1957.

Dormitan las horas en las desgastadas saetas que se pasean

remolonas por el destartalado minutero donde yace en su esfera cristalina el insomnio robado a un tiempo arrebolado que falleció bajo el arrecife de una tempestad de deshoras.

Yo lo borré de un plumazo, tú lo recogías como migajas y lo esparcías hacia el futuro, como si soplaras los segundos convirtiéndolos en estrellas fugaces que fabricabas mientras veíamos consumirse los rescoldos de aquellos recuerdos marchitos, que Cronos, impasible, iba aniquilando voraz por el camino allí donde Hades alimenta a Can Cerbero con los pedazos que fuimos, subidos en esa barca,

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Tiempo XII en un clic (penúltimo post de esta serie).