Títere

Se quejaba por todo. En el trabajo, haciendo las compras, mirando televisión, en el cine, en el teatro, observando vidrieras, jugando con sus hijos, hablando con sus amigos, leyendo el diario, escuchando la radio. Todo tenía un pero, una queja, un reclamo, una razón de insatisfacción.

El rostro se le había llenado de arrugas, el ceño siempre fruncido, los dientes apretados. Pero no siempre había sido así. El tiempo y la vida lo habían tallado a su antojo, como un títere más del destino.

Solo recuperaba su sonrisa, su amabilidad, la paz interior, cuando hablaba con ella, sentado sobre el césped, flores en mano.

Esas tardes en el cementerio, a pesar de las lágrimas y del dolor, era feliz y de alguna manera, era volver a sentirse a vivo.