cede a mis manos,a mi pluma,solo dos hojas de papel,y en ellas resumiré tu pasotodo eso que llamaste“vida”.
No miento cuando digo,que todo se transformaen una gran mentira,una maliciosa broma,podemos apreciar el mal gustodel que con ellas juega.
Quisiera no cuestionarmepor qué sonríopor qué respiro,si aquí es donde no prefiero estar,y tú,con tus historias de finales felices,me enfermas,empalagosos finales
La muerte, tu final, el mío,nada más apreciado por la vidaque la inminente llegada de ella,en sus sedas,con los rostros que deseas ver,las palabras que tus oídos ansían escuchar,y el brillo finalexpulsando todo de ti.
Nada queda, nada te llevas,eres un final masen esta broma infernal,siempre dejando vida,respirando muerte,futuros borrososque sabes no existen,entonces…¿cederás tus dos hojas?¿querrás ver escrito lo pocoque es tu todo?
E.I.
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