—Tu hijo...
—Qué.
—Que nació muerto.
Humilló como los toros bravos, lamió su boca el sudor ensangrentado de su mano y, por la puerta grande, sacudió la arena negra de sus zapatillas.
La vuelta triunfal lo pilló con el paso cambiado cuando se enteró por un subalterno de la noticia:
—Tu hijo...
—Qué.
—Que nació muerto.
Humilló como los toros bravos, lamió su boca el sudor ensangrentado de su mano y, por la puerta grande, sacudió la arena negra de sus zapatillas.
—Tu hijo...
—Qué.
—Que nació muerto.
Humilló como los toros bravos, lamió su boca el sudor ensangrentado de su mano y, por la puerta grande, sacudió la arena negra de sus zapatillas.