Trance

No hay más tiempoel lápiz se deslizarápido de grafitosobre el papel hay dibujos, hay otras palabraspero la mano se vuelvegarra, luz oscura para crearcerrada en torno a la maderacircularUna lagartija se para al soles noviembrepero creo que este fríose refiere al que brota de tus ojosmientras sonríocomo si lo supierala lagartija esperaque me convenzade que este sol de noviembreno será capazde dar calor a este desayunola roma punta dibuja caracterestoman forma de estrofay sentido en el papelpequeños galimatíasque supongo poesíasrespondiendo a preguntasque nunca hiciste¿Sabes? nunca afilo los lápicessiempre tengo de repuestoy dejo que se apilen en los botescomo un bosque empaquetadoo un cementerio de ideasque algún día resucitaránUn avión dibuja una rectablanco sobre este azul imperturbabledistantegélido azul de otoñoAunque sé que todo es relativoque quizá sea un sueñonada ocurre hasta que lo presenciasdiceny ahora tan solo soy un escribidor soñandoun poema sobre esta mañanatan fríasobre este futuro sombríoque detona la tristezadesde mis palabrasNo soy un hombre que vesolo escribocon mis ojos vueltos hacia dentroy miran ciegospara esta luzque nunca supe entenderpero he visto a la lagartija sonreírmientras buscaba un agujerodonde pasar este inviernoque llega cargadode ausencias y desesperos