Tránsito. otoño 2

Desde la ventanilla de este tren desfilan los recuerdos estampados como gotas de lluvia. Intento recogerlos como viejas migajas de un pan duro llamado olvido. 

Nacieron tus versos en citas de un octubre que es enero, se tiñen de lluvia, se perfilan como las noticias de un periódico del que extraigo titulares y los maquillo bajo una pulida mueca.  Late la dicha cotidiana, la tortura de estas botas altas, nuestras voces exangües por el auricular. 

Pero vivimos, dejamos de costado la costilla que le arrancamos a Adán, la manzana que le dejamos morder a una quimera. La pérfida sonrisa de un absurdo que se llama vida, que nos aniquila, nos besa, y a destiempo nos chulea. 

 El humeante sorbo del café me atraviesa la garganta y siento el ímpetu de sentirme viva al acariciar las horas como traviesos aleteos de unas pestañas en mi sonrisa, de un tatuaje en la mirada, del renacer de un verso en el dobladillo de la falda.