Parafraseando a Kieslowski y alejándome del tono común de este sitio, pretendo describir, empíricamente, tres estados por lo que pasé hace tiempo. Para ello rescato y hermoseo textos de antediluvianas entradas enterradas en anécdotas.
La estancia es una cocina de una casa de campo en un otero, «La cabeza del fraile». Al principio no resulta muy acogedora. Una vez comidos, la pesada digestión y el luminoso fuego que arde quedamente transmiten cierta comodidad, relajo más bien. El crepitar de los sarmientos y el leve sonido de la combustión de las cepas propicia la conversación, incluso la confesión.
Fuera principia a llover, otra vez, con energía. La tierra harta ya de agua ese invierno, es incapaz de absorber la que le cae quedando todo encharcado en pocos minutos. La conversación discurre por vericuetos cada vez más profundos, existenciales, conforme cae la tarde. En este punto afirmo:
— La autocompasión es el estado perfecto para un dependiente del alcohol (o lo que sea).
Como no puede ser de otra forma, mis compañeros de tertulia me exigen una explicación a tal aserto.
Cuando alguien cae en la autocompasión deja de ser responsable ante él y los demás de sus actos. Es decir, sus acciones aunque malas o fatales dejan de tener repercusiones sobre él, debido a esa irresponsabilidad: « Mi sino me lleva por estos caminos, un hado nefasto que me empuja a cometer los más horribles actos que yo no quiero».
Queda amparado por la condescendencia de quienes le rodean, que dándolo ya por perdido, justifican sus hazañas como la cruz con la que han de cargar. Sin pretenderlo, dejan al interfecto libre de preocupaciones y en inmejorable posición para solo preocuparse de cómo conseguir su dosis de alcohol.
Se hace de noche inmediatamente, casi sin crepúsculo. Deja de llover. Lamento no saber explicarlo mejor mientras recogemos. Decidimos marcharnos: ya es tarde.
Dos se quedan.
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