Un cuchillo

-Buenos días. Venía a ver al doctor.-Muy bien. ¿Tenía hora?-Sí, hace un rato eran las once menos veinte.-¿Y ahora?-Ahora no lo sé. Me he dejado el reloj en casa.-¿Entonces ya no tiene hora?-Pues no.-En ese caso el doctor no va a poder atenderlo.-Pues es una pena porque le traía un paquete de El Corte Inglés.-¿Qué forma tiene?-Aquí está. Juzgue usted misma.-Parece una guitarra.-O un jamón.-¿Puedo cogerlo?-Adelante-No es una guitarra.-¿Cómo lo sabe?-Porque no tiene agujero en la caja.-Muy perspicaz. Además huele a jamón que mata.-Yo jamás me he fiado del olfato.-Yo tampoco, pero ¿qué otra cosa puede ser?-Pues no sé… una mandolina, un violín…-O una paletilla. Lo digo por el olor a jamón. -Y dale con el olor.-¿Quiere que lo abramos?-No podemos hacer eso. Va dirigido al doctor Ruiz Figueroa. Y ni usted ni yo somos doctores.-Bueno, no se crea, yo soy doctor en geografía política.-¿No me diga?-Así es.-¿Y qué hace repartiendo mandolinas?-La geografía política está muy mal.-Ya lo sé. Fíjese en Oriente Próximo.-Sí, o el conflicto de Cachemira.-También.-En fin, se me está haciendo tarde. Tengo que irme.-Qué lástima. Ahora que empezábamos a entendernos.-Ya, pero es que deben de ser más de las doce.-Veo que vuelve a tener hora.-Eso parece.-Entonces pase a la sala de espera un momento. El doctor saldrá enseguida.-Dígale que traiga algo para saborear el regalo.-Sí, pero qué le digo: ¿el arco de un violín o la púa de una mandolina?-Un cuchillo jamonero bastará.