Un papel...

Un papel, paciente y blanco,
le esperaba que llegara,
que escribiera con su pluma
todo aquello que pensaba.
Y los dedos, temblorosos,
desgranaron mil palabras,
en sus letras vacilantes
que nacían y secaban.
Eran hijas de la tinta
y los dedos que las trazan,
pensamientos y de sueños
que surgían de aquel alma.
Era el hombre un fiel poeta,
un juglar de rima baja,
un artista de la pluma
y escribano en horas malas.
Es por eso que sus dedos,
impacientes, le temblaran,
y mirara, distraído,
más allá de la ventana.
Él quería su refugio
y el papel ya se lo daba,
para hacer con sus poemas
todo aquello que soñara.
Libertad sin condiciones,
sin cadenas y sin nada,
y que cobre la cuartilla
nueva vida con sus rayas.
Nuevos trazos sinuosos
abren puertas bien selladas,
y poemas y relatos
que ambicionan ver el alba.
"...Un papel paciente y blanco
era el centro de la diana,
mariposa de mil rosas
con sus pétalos por alas..."
Rafael Sánchez Ortega ©
29/04/16