Un tipo afortunado

En el fondo lo sésoy un tipo afortunadoaproveché lo que tenía a mi alcancey aprendí a escribir
comprendí, en un mágico "insight" que tan solo hay dos opcionesescribir o moriry por no morirescriboTránsito de ausencias, la palabraconstruye cuando acontece la ruinate da el suelo firmeque sujeta tu mareo, ese vértigoque provoca la realidadla insistente y vacía realidadque completa tus días y aun más, tus nochesY 
Si resuelves prosa, acabas reflejando tus miedos, tus sueños, tus proyectos y tus pesadillas sobre un papel manchado de rutinas y guiños a quien, tal vez, nunca sabrá que ha sido retratado. Si decides verso, te ves atrapado en tus oníricos recuerdos, en tus sublimes deseos, en ese morboso placer de confundir a quien te escucha, jugando a ser quien no eres más que en las palabras, en el ritmo, en la rima, escondido en una estructura cerrada como un laberinto que oculta el monstruo, o que como decía Borges, le salva de su propia realidad atormentada.Soy, me repito, lo sé, un tipo afortunadoposeo las palabrasy son la redque recoge las caídasde mi torpe alma agotadade buscar la salidade tanto laberinto  de esperar a que llegueuna Ariadna que no sési espero o desespero