Unborn.

Y si hubiera querido cambiar, hubiera sido en vano. Yo no sé cómo. Atrapada siempre en las mismas redes, caigo mil veces en una trampa hecha exactamente a mi medida.
Es que la trampa soy yo


misma.
Quiero palabras de verdad, de esas que llegan al alma, al cuerpo de la historia. Y se quedan a vivir. Ah, pequeña ambiciosa. Quiero decir vida y muerte, quiero decir día y noche, los conceptos agrupados desde siempre en mi cabeza, desde esa primera vez que dije que podía escribir un poema.
¿Pero puedo?
Soy la duda caminando. La lágrima en el precipicio del ojo que no puede hablar. No tengo voz todavía, es como no haber nacido
nunca.
¿A quién no le rompieron el corazón alguna vez? ¿Quién no lleva cicatrices como estandartes?
¡Pero yo las llevo como escudo!
Y si tuve alguna vez algo similar a una voz, fue un susurro que se quebró con la tormenta de calma. Yo me quedé quieta para no ser herida, y después vino la debacle. Pedí prestados versos, canciones, historias y novelas para contar mi identidad.
Mi identidad es un collage, no una pieza única.

¿Qué estás buscando?
¿Qué esperás encontrar?
Aquí no hubo, no hay y no habrá nada.