Une Bohème sans masques

Cuando los viernes se pintaban de nostalgias que nadaban en las transparencias de un ballon de rouge,  y las calles empinadas nos llevaban a la chambre de bonne de Goyo, y allí, todo era Bohème desde el béret rouge de Margot  hasta los labios de aquel carmín que yo  dejaba traviesa  en todas las servilletas y en aquellos lienzos, que desnuda, a pinceladas ebrias,  en cartones de vino de quatre sous , con crayons sanguine, (porque eran más baratos) Jean-Chris jugaba a ser Picasso con mis caderas distorsionando mis líneas para venderlas por cinquante centimes  aux Puces à Saint-Ouen.  Cuando quererte era fácil y amarme un sueño, cuando la pasión era una mujer disfrazada de profecía, que no escondía  misterio alguno  bajo su sonrisa en ningún cuadro del Louvre. Cuando construirnos de nuevo otros sueños era tan fácil como soñarlos en cualquier estación bañada por la sempiterna lluvia de un París que nunca se mostraba hostil.Cuando  en tus poemas, Beaudelaire et Verlaine, et  Eluard, cubrían  de melodías tu voz recitándome quimeras,  sin necesidad de lunas, ni de estrellas.Cuando mi locura te quedaba grande, y decías hacer lo imposible para estar a mi altura, cuando ni sabía calzar tacones.Cuando aún no volaba por los tejaditos de cette ville de Lumière, buscando un Muso que me protegiera de ti.Cuando les Lilas et Le temps des cérises,eran aroma en la piel, y un fruto tan deseado como prohibido.Cuando aún creía en…Pero en este preciso instante en el que la memoria es testigo del tiempo que pasa, y la Bohème, es un callejón sin rumbo fijo, y tus versos una mortaja,  y al oído Paris me musita, despacito, que hasta nuestros sueños de antaño  hoy  son pesadillas que me impiden dormir,  sólo quiero que me abrace un cuerpo sincero, ése de  los de enredadera de un patio andaluz donde se escuche una rumba, y la realidad ya no disfrace ninguna hipocresía bajo el manto de la manipulación que un anodino aguacero hasta pueda borrar.