Variaciones 6

Como a veces, hay veces que hasta nos llega un invierno perfumado de verano...

a veces la escritura se baña de púrpura y de lunares.

A veces, hay veces, que la llama de la incertidumbre se apaga con una lágrima certera, si apunta bien al fuego del abismo.

A veces, hay veces que tu mirada no me basta y necesito de esos otros ojos que me buscan.
Hay veces, que a veces, los rascacielos ocultan las ramas de tus brazos que me arraigan a la savia de la raíz a la que pertenezco... onírica...

Y hasta hay mil y una vez que los libros suenan a letras cuando el lector de tus labios pronuncia un hipérbaton en la lengua herida de este marca-páginas que no encuentra la línea aquella que a fuerza de perderse en las estanterías, nos escribimos aquel día.

A veces me es imposible llorarme en ti y crecerme bajo esta lluvia "pupilácea" en ese futuro que le arrancas de cuajo a un pasado, que de tan nuestro, brota semillas en este presente en el que te escribo y ni sé quien soy... mientras te invento, imagino... esbozo, y aún sin saber quien soy te beso en las lunas de un "en-h-e-b-ro" por estrenar.

A veces el manto de las olas se diluye en nuestro espigón y nos estampa sus realidades.

A veces el discurso de los mendigos nos pide la limosna de todos nuestros te quieros mancos, que bajo manga, dejamos en su manta como un relicario de emociones, a los que los maderos se llevan a sumideros de corruptas ilusiones.

A veces, la palabra, es tan corta, que cuando te digo te quiero, resuena en el pico de las palomas roncas, y en su zureo, tu voz, cuando en la barandilla de mi balcón, llegan aleteando, y torpes en mis labios, i ndecisas, y trémulos mis recuerdos, éstas, los llenan con tus/mis versos...
de sonetos y epílogos volátiles por escribir,
que se llevará el viento...