Vestidos para todo

Es otoño querido. 
Suena tu alarma. Volvés a la cama a abrazarme luego de apagarla. Dormimos diez minutos más o un siglo.
Suena mi alarma. Extiendo el brazo para silenciarla. Dormimos diez minutos más y otro siglo. 
Queremos más de este estado comatoso y calentito, pero la vida nos llama ahí afuera. 
La gente sale a la calle súper poblada de abrigo. Me pregunto qué se pondrán dentro de tres meses, mientras veo salir el vapor de mi taza de café instantáneo de segunda marca sin leche. 
Pocos venenos entran hoy en mi boca, salvo este café. 
Escucho la puerta delantera cerrarse y tu ser que se pone en marcha junto con el motor del vehículo. 
Voy hacia el balcón y en un acto de silencio absoluto veo al sol desperezarse por sobre el techo arriunado de chapas de mi vecino. 
Quisiera quedarme envuelta en una manta mirando al sol bostezar, para luego prepararme otro café -esta vez con leche-, y por qué no unas tostadas ya condenadas a muerte con algún dulce casero que se estacione sin pagar ticket en la comisura de mis labios, por donde luego pasaré la lengua. La lengua que hace unos minutos estaba nadando en tu boca.
Y quedarme escribiendo versos desaforados, sandeces y finales disparatados, mientras Chet Baker suena en el rincón de la estancia por donde entra la mañana. 
Es otoño querido.
Tal vez tendríamos que haber decretado domingo o feriado puente, preparado el desayuno juntos, haber extendido mis pies desnudos sobre tus piernas y darnos coraje, de antemano, para salir otro día a la calle. 
Que afuera, la gente sale vestida y armada para todo: para el frío, para la guerra, para el apocalipsis, para la escasez de agua y de nafta VPower, para la desilusión, para la espera, para la góndola vacía, para la incontingencia… aunque al final del día la esperanza desarmada nos susurre el más bello de los poemas, justo cuando el reloj marque la hora de volver a casa. 
Patricia Lohin
Foto: Laura Makabresku
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