
Eso de esperar el agua en el desierto
y de caminar hacia el horizonte
sabiendo que no hay nada.
Eso de buscar en los mismos lugares
un halo de luz o un aliento de esperanza
cuando en realidad
se tienen los puños bien cerrados.
Eso de mirar la línea que separa el mar del cielo
esperando que el sol se recueste
o que la luna haga un guiño
sabiéndose en una galaxia
sin sol ni lunas o mar.
Eso de rezar a un dios
que ya ha entregado su telegrama de renuncia
y habiendo cedido sus súper poderes
a un despiadado hombre de traje gris
con la agenda demasiado ocupada
para responder a las plegarias.
Ese grito desangrado
que sale de una boca sin saliva,
sin aliento, sin dientes,
y una montaña que no devuelve el eco.
Esa ausencia predestinada y caprichosa
que tiñe las hojas de blanco
y deja las biromes resecas
en una mesa mal tallada
que se derrumba en la mitad
de una casa abandonada.
Este mundo repleto de gente
con el cuello encorvado
dirigiendo una y otra vez la mirada
a sendos agujeros llenos de arena
clavados en mitad de sus panzas.
Ese dolor que anticipa
desmesuradamente,
el grito de rendición de armas.
Esta vida inacabada.
Patricia Lohin
Foto: Alicja Brodowicz
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