Vino

La música siempre se desangra en el recuerdo
se complementa de rituales
se hace madeja de sentimientos
y el gato juega con ella,
juega y en el juego muestra sus garras el gato
y el recuerdo también.
Ella se se asoma y se para al lado del televisor,
vino desnuda, envuelta en la música
envuelta en esa sonoriza que maduró en la tarde,
que se escondió en la plaza
y que no volvió a ser sueño ni gorriones.
Vino sin el libro de quejas bajo el brazo
vino sin día en sus ojos
llenos de un atardecer lluvioso los trajo,
vino sin pensarla, sin llamarla, sin venir,
vino entre distancias y murmullos
entre mi recuerdo y su memoria
entre el te quiero y la flor,
vino sin ser, sin el brillo que tenía,
sin las espina que vivían en su piel,
vino y ya me olvidé que vino
y no le escribí este poema
y no la extraño
y el único vino termina siendo el de la copa
con la que un día brinde por ella.