¿volver, o no volver?

Los días se repiten y se agolpan, todos los finales de un verano cojo son distintos pero los acuña el mismo sello bajo la etiqueta de las  estaciones. 


Y ahora veo revolotear a un murciélago, a mil estorninos, y después a una presa fácil a tiro, lluvias y arcoiris, el sol follándose a la luna, y también vislumbro a las estrellas echándose unas risas bailando como pueden una samba-salsa entre un tequila y varios gin tonics, ¿o será un rock and roll?  Que no, que es un baile celta, y así le voy guiñando un ojo a mi encefalograma plano mientras Cronos se masturba en un rincón pensando en aquella Penélope que se le puso a tiro, como una mosquita muerta esperando a Ulises.

Con el limoncello en mano, me baila la mente, y aunque creas que mi sonrisa te lanza algún signo de futuro apareamiento, no sabrías a cuántos años luz está en este momento, esta boca mía, que si bien se te está insinuando, anda muy lejana del polvo engreído que te estás metiendo por vena.

Otro limoncello...

Y mi sonrisa abierta de piernas ahora alcanza un orgasmo majestuoso, (algunos lo llamarían carcajada… ) pero me contengo,- en público me resulta tan poco elegante el jajajajajajajjjjjj-  como retengo mis dedos que ávidos de clicks, que sin pensar,  le dan a la incitadora manita del Me gusta…- 
No tengo Facebook.  
Un me gusta no le bastaría a mi libertad de expresión, que necesita de ríos de tinta que vayan a dar hasta la mar, hasta que me la maten los plásticos que bebe cada vez que traga agua mediterránea.
Y  por eso, me pierdo en la foule...

Y  me escondo bajo el nórdico de mi masca- ñamñam-ri(ll)a y me digo que no, que ésa no soy yo, es que son tiempos de mero obscurantismo, recios (como dijo la Sta Teresa y a quien plagió un re-verte y no verte) para crear estrategias,  son tiempos para esconderse y esperarte en algún faro; es tiempo para fortalecer nuestras alas.

Y, La foule, par la Môme...  The best!

Amor de mis amores. en flamenquito,
Amor de mis amores, versión vals peruano o versión criolla para el que fue compuesto y escrito, que es de una genialidad...
Y por fin la Original   ... Que nadie sepa mi sufrir.

La música  fue compuesta por un argentino, como no, ¡Ché! : Ángel Cabral y la letra por uno  de sus tocayos: Enrique Dizeo y que luego fue un hit, como ya sabéis de la Môme, quien apenas la escuchó se enamoró de la melodia, y quiso cantarla, pero la letra no es de Dizeo ni siquiera su traducción, ya que Michel Rivgauche ( Mariano Ruiz) le compuso a su diva la letra, e inclusive le cambió el título... de Que nadie sepa mi sufrir,... la envolvió en la nostalgia de París, y de  La Foule,  La Muchedumbre o el Gentío, sólo para ella solita...
Yo, como soy refacilona,  me gustan todas las versiones, pero en francés se me va el alma, el sentío, ya que cuando me susurran al oído estos locos, des mots d'amour...  es muy difícil resistirse a no ver , como ellos la ven su/ La foule (el gentío, la muchedumbre)  entre la lluvia, las huellas del recuerdo y sus lágrimas empañadas de nostalgias al compás de  La vie en rose... aunque ya cada uno se la pinte del color con el que amanezca, o más le plazca, y / o me/nos  provoque saltar de nuevo el charco... que en eso estoy en una locurita, pero  que ya os sé a todos muy requeteocupados, eh?  y no les/os canso más;)

Todas las imágenes son de Claudia Rogge. Me encanta el trabajo de esta mujer desde el primer día que me la presentaron. Tengo muchas entradas dedicadas a su arte.

P.S. 

Nanoo G. Spain.
¿Cómo?

Si y cuando

un grito,
un alarido,
un aullido,
un más allá del
Aleph,
del árbol del bien y del mal
no son argumentos...
Y mordemos la manzana,
una, y otra,
y una vez más.

Dime:

¿hasta qué costilla
y por llamarme Eva, me dueles, 
y me clavaste un veneno
desde que nací?

Para que tanto me duelas, España.

Tu raíz rancia y pese a arrancármela de cuajo:

¿para qué nos sirvió a ti, y a mí ?

Es hora de que la democracia tal vez  ¿no sea pa ti, ni pa mí?

No quiero un  futuro otoño con su  Halloween y su pacto o trato...

Nah.


Adiós, Saturno.



Abrázame Abel, 
de Caínes 
ya he muerto, 
morí.
Sólo háblame 
de un futuro 
al que como ofrenda
le pueda engendrar 
como fruto
a todos nuestros hijos
ese árbol
del que ningún Dios 
nos dio a elegir.