Xlv

Qué fumaste las cenizas de Bukowski?
Tas aspirando Neruda, pero te deja del opi...
A vos, poetastro atrevido que te medís conmigo,
a miles de kilómetros...
Te hice un cuento, una canción y dos pinturas...
y qué me importa a mi, si miras al mundo desde arriba,
y te sentís el mejor de los poetas.
Yo no me saco el sombrero...
Ni por los vivos ni por los muertos.