Xvii

Cada vez que tu vista aparece en mi sombra, 
Yo, infinito grito bajo el silencio de voces muertas
de no significar...
Yo canto al viento palabras de sangre y libertad:
mi cuerpo monticulo de cositas ajenas y sagradas,
sobras de otras excelentes existencias.
Poeta de poca monta que baila
y suspira el aire que le sobra cuando otr@ le falta.