Yo escribo

Otros poetas escriben de iras o ironías.
Del fulgor del metal, de historias y agonías.
Yo escribo del amor, del plural de primera persona,
de estómagos y corazones, de sujeto y verbo.
Otros escriben de escasez y desgracia.
Del ideal y la injusticia. De los peligros.
De los confines, del pasado, del hartazgo.
De banderas, de protestas y de huelgas.
Yo escribo de las melodías que el amor diseña,
de su partitura vibrante, de su solfeo abandonado,
del caos y la cumbre, el allegro y el adagio.
Sinfonías del silencio, óperas del gozo.
Yo escribo de los mapas de los amantes.
De sus coordenadas mágicas
donde confluyen el rubor, las emociones,
el vacío estomacal, el delicioso insomnio.
Mis letras van a un modesto planeta
donde el silencio vale tanto como el recuerdo.
Donde la paz no existe, el dolor acecha.
Donde gozar y morir son pan de cada día.
Otros poetas escriben de furias y desaliento,
de hambres y cansancio, de flores y tumbas.
De pobres y ricos, de batallas y derrotas,
de consignas, de sangre, de libertad.
Yo escribo de cuerpos y azahares,
de placeres y desdichas, de ausencia.
De sueños imposibles, de tacto y besos,
de perdones, miradas y promesas.
Yo escribo de mi amor por mis raíces.
De mi casa, de mi madre.
De mi familia y mis amigos,
de mi abuela, de mi país.
Yo escribo del amor celebración,
de las flores y los campos,
de la lluvia y los animales,
la escuela.
Del amor ausente.
Del amor obsecuente y obsesivo,
del amor tierno,
del amor ilimitado,
del amor neurótico,
del amor diáfano,
del amor incansable,
del amor furtivo, insensato y perseguido.
del amor remoto,
del amor vendido y del amor vencido.
del amor secreto,
del amor tácito,
del amor fulgurante, casual,
del amor inmediato.
Del amor solitario,
del amor infame, agrio y secreto.
del amor hondo y fresco.
Del amor trémulo,
del amor demente,
del amor agónico,
del amor desesperado.
del amor maldito,
del amor difunto.
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